Um pouco de angústia.

Conversas guardadas em latas, ambição dentro de caixas, pensamentos em potes de plático, sonhos rotulados em conserva. O campo, o calor, o tempo, a cidade, o trânsito, as máscaras feitas de vidro sobre a face de cada um ficam destacadas. Livros, escrituras, folhas de jornal já não fazem mais sentido. Tranqüilas avenidas, portas entreabertas, frestas em quartos sem ar, a vida sem o amor. E eu concordo, o amor onde está?